Voyager pour comprendre

En 1977, mes parents ont mis les pieds en Afrique pour la première fois. Ils ont fait un petit voyage à travers le Maroc. Après ce voyage, ils ont parcouru le monde pendant des décennies. Ils ont traversé le Sahara en Land Rover, ils ont arpenté une Chine qui venait d’ouvrir ses frontières après la mort de Mao, ils ont fait le tour des États-Unis dans une Volkswagen jaune. Mais entre le Népal et le Brésil ou entre la Russie et l'Argentine, ils sont toujours retournés en Afrique. Ils se sont finalement installés à Nairobi, au Kenya.
Mes frères et moi sommes nés là-bas. Dans une maison aux murs blancs et au jardin à feuillage abondant. Dans la cuisine, il y avait des mangues et des fruits de la passion. Les rues n'étaient pas goudronnées, nous parcourions des chemins de terre rouges bondés de personnes sur des vélos chargés de paquets volumineux.
D’aussi longtemps que je me souvienne, j'ai accompagné ma mère sur les marchés de la ville. Nous prenions toutes les deux le bus main dans la main jusqu'à atteindre des quartiers inconnus avec des marchés incroyables. Des lieux dans un mouvement perpétuel, avec des fruits, des paniers, des tissus, des outils. Avec des Maasaïs, des Samburus et des Kikuyus. Des dames enveloppées de kangas avec des perruques étincelantes. C'est la-bàs que ma mère achetait les perles, les cuirs et les objets avec lesquels elle confectionnait les colliers dans son atelier.
Quelques années plus tard, nous nous sommes installés en Espagne. Mais très vite nous avons commencé à explorer d'autres pays du continent, d'autres cultures, d'autres modes de pensée. Nous avons dormi sous le ciel étoilé dans le désert soudanais. Nous avons vu le Nil passer par le Caire. Le vert de l'Éthiopie. La côte du Mozambique et ses pêcheurs. La Tanzanie et son imposant Kilimandjaro. La Namibie, ses dunes et l'élégance des femmes Himba. Le Zimbabwe, ses crocodiles et couchers de soleil rouges.

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